27 diciembre, 2012

Cuestionamiento de mi identidad 2


            Como un pálido y hambriento vampiro, toda la vida me he alimentado de belleza en vez de sangre. La he sorbido de libros, cuadros, ciudades, paisajes maravillosos. Succionando con furia desde la garganta de museos, teatros, vestigios de civilizaciones perdidas. Desde la imaginación de los otros.
Nada de aquello veo en el reflejo que me observa impávido. Quizás esté allá adentro, oculto, preparando una explosión. 

22 diciembre, 2012

El fin de la Navidad


Los enanos ayudantes de Santa Claus no son demasiado astutos y se creyeron la patraña del fin de mundo. Con sus ahorros de cien años –una cifra moderada, es sabido que el Viejo es cicatero porque gasta solo en regalos- compraron un programa turístico en las Bahamas. Escaparon con renos, trineos, estrellas  y estelas de colores. Agarraron una borrachera con viento de cola y no pararon de beber hasta que el año nuevo estuvo bien entrado.
Santa, desesperado, advirtió la catástrofe, pero ya no quedaba tiempo. Racionalizó la lista de regalos, excluyó a las naciones cuestionadas por la OTAN, pero fue insuficiente. Tomó un crédito con el FMI, externalizó la construcción de juguetes y contrató a varios Courier para hacer el despacho.
Cuando los enanos quisieron regresar a su trabajo, era tarde. Santa estaba quebrado y con arresto domiciliario en un iglú mínimo. Bueno, el mundo no se acabó, pero sí la Navidad. Una pena, porque se perdieron muchísimos negocios.

16 diciembre, 2012

Still life apocalíptico


Auto herrumbrado, carcomido sobre la pista en ruinas. Cables y postes medio cubiertos por los arbustos. Muñeca sin ropa, de cabello enmarañado, arqueada sobre el pasto seco. Nubes, agua, humedad, sol. La naturaleza hace su trabajo en silencio.

08 diciembre, 2012

Advertencias 1


No todo el mundo tiene rostro, hermano, has de fijarte bien. Rostro no es lo mismo que cara. Todo el mundo posee una cara, hasta el más ruin. Tampoco todo el mundo tiene un alma, querida. La mayoría la ha perdido en alguna remota transacción de mercado, a vil precio por cierto. Quedan contadas gentes con alma, mi estimado. Caminan por las calles como cuerpos huecos en busca de objetos que puedan atiborrar ese vacío imposible de llenar. Hay que buscar esas pocas personas con alma sin desmayar, amiga. Cuéntame cuando halles a una. Aquí va mi dirección.
 
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